Si eres fanático de Jack Reacher, tenemos un regalo para ti. La última novela de Lee Child y Andrew Child, El secretosaldrá el 24 de octubre y tenemos un extracto exclusivo a continuación…
La historia sigue a Jack Reacher, quien recientemente ha sido degradado de Mayor y ha sido enviado por el Secretario de Defensa a investigar una muerte misteriosa. Mientras Reacher corre para encontrar al asesino y resolver el caso, descubre un secreto que ha estado oculto durante 23 años…
Lea el primer capítulo de El secreto abajo.
El secreto
por
Lee Child y Andrew Child
Capítulo uno
Keith Bridgeman estaba solo en su habitación cuando cerró los ojos. Las rondas médicas de la mañana habían terminado. El almuerzo había sido entregado, comido y retirado. Otros visitantes habían recorrido el pasillo en busca de familiares y amigos. Un conserje había barrido, trapeado y retirado la basura del día. Y finalmente un poco de paz había descendido sobre la sala.
Bridgeman llevaba un mes en el hospital. El tiempo suficiente para acostumbrarse a sus ritmos y rutinas. Sabía que era hora de la pausa de la tarde. Un descanso de ser empujado y empujado y de que te obliguen a levantarte, moverte y estirarte. Nadie iba a molestarlo durante otras tres horas, como mínimo. Para que pudiera leer. Ver la televisión. Escuche música. Mire por la ventana la franja de lago que era visible entre el siguiente par de rascacielos.
O podría tomar una siesta.
Bridgeman tenía sesenta y dos años. Estaba en malas condiciones. Eso estaba claro. Podía debatir la causa (el tipo de trabajo al que había dedicado su vida, el estrés que había sufrido, los cigarrillos y el alcohol que había consumido), pero no podía negar el efecto. Un infarto tan masivo que nadie esperaba que sobreviviera.
Desafiar las probabilidades tan grandes es un trabajo agotador. Eligió la siesta.
Estos días siempre optó por la siesta.
Bridgeman se despertó después de sólo una hora. Ya no estaba solo. Otras dos personas estaban en la habitación con él. Ambas eran mujeres. Quizás tengan veintitantos años. Eran de la misma altura. La misma constitución delgada. Uno estaba en el lado izquierdo de su cama, más cerca de la puerta. El otro estaba a la altura de ella a la derecha, más cerca de la ventana. Ellos eran
estando completamente quieto. En silencio. Mirándolo fijamente. Tenían el pelo recogido hacia atrás, liso, oscuro y tirante. Sus rostros eran inexpresivos como los de maniquíes y su piel brillaba bajo la intensa luz artificial como si estuviera moldeada de plástico.
Las mujeres vestían batas blancas sobre batas de hospital. Los abrigos tenían el largo correcto. Tenían todos los bolsillos, insignias y etiquetas necesarios. La bata médica tenía el tono de azul adecuado. Pero las mujeres no eran médicas. Bridgeman estaba seguro de eso. Su sexto sentido se lo dijo. Le dijo que no deberían estar allí. Que eran un problema. Escaneó cada uno de ellos por turno. Tenían las manos vacías. Sus ropas no estaban abultadas. No había señales de armas ni cuchillos. No hay señales de ningún equipo hospitalario que pudieran usar como armas. Pero Bridgeman todavía no estaba contento. Estaba en peligro. Él lo sabía. Podía sentirlo tan intensamente como una gacela que hubiera sido emboscada por un par de leones.
Bridgeman miró su pierna izquierda. El botón de llamada estaba donde lo había dejado la enfermera, sobre la sábana entre su muslo y la barandilla de seguridad. Su mano se lanzó hacia allí. Fue un movimiento fluido. Liso. Rápido. Pero la mujer fue más rápida. Agarró el botón y lo dejó caer, dejándolo colgando del cable, casi hasta el suelo, fuera del alcance de Bridgeman.
Bridgeman sintió que su corazón se estremecía y temblaba en su pecho. Escuchó un sonido electrónico. bip. Provenía de un equipo colocado sobre un soporte cerca de la cabecera de la cama. Tenía una pantalla con un número en el centro de la mitad superior y dos líneas irregulares que zigzagueaban a lo largo de todo el ancho de la mitad inferior. La primera línea mostraba su pulso. Estaba aumentando violentamente. Sus picos se acercaban como si se persiguieran unos a otros. El número mostraba su frecuencia cardíaca. Estaba subiendo. Rápido. El pitidos se hizo más fuerte. Más frecuente. Entonces el sonido se volvió continuo. Insistente. Imposible de ignorar. El número dejó de aumentar. Empezó a destellar. Cambió de dirección. Y siguió bajando hasta llegar a 00. Las líneas se aplanaron. Primero a la izquierda de la pantalla y luego a lo ancho hasta que ambos estuvieran perfectamente horizontales. La pantalla estaba inerte. Sin vida. Excepto por el desesperado aullido electrónico.
Hablaba de insuficiencia cardíaca total.
Pero sólo por un momento.
La segunda mujer había agarrado la muñeca derecha de Bridgeman cuando la alarma empezó a sonar. Ella había arrancado un clip cuadrado azul de la punta de su dedo índice y se lo había unido al suyo. La pantalla parpadeó dos veces. Entonces el sonido se cortó. El ritmo cardíaco empezó a subir. Las dos líneas comenzaron a moverse de izquierda a derecha. Ninguno de los valores era exactamente igual al de Bridgeman. La mujer era más joven. Ajustador. Más saludable. Más tranquilo. Pero las lecturas fueron lo suficientemente cercanas. No demasiado alto. No demasiado bajo. Nada que pueda disparar otra alarma.
Bridgeman se llevó las manos al pecho con ambas manos. El sudor le corría por la frente y el cuero cabelludo. Su piel se sentía húmeda. Tuvo que hacer un esfuerzo para respirar.
La mujer con el clip en el dedo se sentó en la silla de visitas junto a la ventana. La mujer a la izquierda de la cama esperó un momento, luego miró a Bridgeman y dijo: ‘Pedimos disculpas. No queríamos asustarte. No estamos aquí para hacerte daño. Sólo necesitamos hablar.’
Bridgeman no dijo nada.
La mujer dijo: ‘Tenemos dos preguntas. Eso es todo. Contéstalas honestamente y nunca nos volverás a ver. Prometo.’
Bridgeman no respondió.
La mujer lo vio mirando más allá de ella, hacia la puerta. Ella negó con la cabeza. Si esperas que venga la caballería, no tienes suerte. Esos clips se le escapan a la gente todo el tiempo. ¿Y qué hacen? Vuelva a pegarlos. Cualquiera en la estación de enfermeras que haya escuchado la alarma se dará cuenta de que eso fue lo que hizo. Entonces. Primera pregunta, ¿vale?
La boca de Bridgeman estaba seca. Hizo lo mejor que pudo para humedecerse los labios y luego respiró hondo. Pero no para responder preguntas. Para pedir ayuda a la antigua usanza.
La mujer leyó su obra. Se llevó un dedo a los labios y sacó algo del bolsillo de su abrigo. Una fotografía. Se lo tendió a Bridgeman para que lo tomara. Mostraba una mano enguantada que sostenía una copia del Tribuna junto a una ventana. Bridgeman pudo leer la fecha en el periódico. Martes 7 de abril de 1992. Era la edición de ese día. Entonces vio dos figuras a través del cristal. Una mujer y un niño. Una niña pequeña. Aunque estaban de espaldas a la cámara, Bridgeman no tenía dudas de quiénes eran. O dónde estaban. Eran su hija y su nieta. En la casa que los había comprado en Evanston, después de la muerte de su esposa.
La mujer agarró el brazo de Bridgeman y le tomó el pulso. Fue rápido y débil. Ella dijo: ‘Vamos ahora’. Cálmate. Piensa en tu familia. No queremos hacerles daño. O tú. Sólo necesitamos que comprenda cuán grave es esta situación. Sólo tenemos dos preguntas, pero
son importantes. Cuanto antes respondas, antes saldremos de aquí. ¿Listo?’
Bridgeman asintió y se dejó caer sobre la almohada.
‘Primera pregunta. Te reunirás con un periodista pasado mañana. ¿Dónde está la información que piensas darle?
‘¿Cómo sabes acerca de…’
‘No pierdas el tiempo. Responde la pregunta.’
‘DE ACUERDO. Mirar. No hay información. Sólo vamos a charlar.’
‘Ningún periodista creíble va a creerle a un denunciante sin pruebas contundentes. ¿Dónde está?
‘¿Denunciante? Eso no es lo que es. El reportero es de un pequeño periódico semanal en Akron, Ohio. Donde nací. La historia es sobre mi ataque al corazón. Mi recuperación. Es un milagro, según los médicos. La gente en casa quiere leer sobre esto. Dicen que soy una inspiración.
‘¿Infarto de miocardio? ¿Eso es lo que vas a hacer? ¿Cuando estás sentado ante una historia mucho más importante?
‘¿Qué historia más grande?’
La mujer se acercó más. ‘Keith, sabemos lo que hiciste. Lo que todos ustedes hicieron. Hace veintitrés años. Diciembre de 1969.’
‘¿Diciembre del 69? Cómo lo sabes . . .? ¿Quién eres?’
‘Llegaremos a ser quienes somos. Ahora mismo tienes que decirme qué información piensas darle a este periodista de Akron.
‘Sin información. Voy a contarle sobre mi recuperación. Eso es todo. Nunca hablaré de diciembre del 69. Por qué estábamos allí. Lo que estábamos haciendo. Qué pasó. A nadie. Juré que no lo haría y cumplo mi palabra. Mi esposa ni siquiera lo supo.
—¿Entonces no tienes ningún documento o nota escondido en esta habitación?
‘Por supuesto que no.’
—Entonces no te importará si echo un vistazo a mi alrededor.
La mujer no esperó respuesta. Comenzó con el casillero al lado de la cama. Abrió la puerta y rebuscó entre los pijamas, libros y revistas que le sobraban a Bridgeman. Se dirigió a una bolsa de cuero que había en el suelo, cerca de la puerta. Tenía un conjunto de ropa. Nada más. Luego revisó el baño. Allí tampoco hay nada significativo. Entonces se dirigió al centro de la habitación y puso las manos en las caderas. ‘Sólo queda un lugar por comprobar. La cama.
Bridgeman no se movió.
‘Hazlo por tu hija. Y tu nieta. Vamos. Seré rápido.’
Bridgeman sintió que su pulso empezaba a acelerarse de nuevo. Cerró los ojos por un momento. Tomó aliento. Se obligó a relajarse. Luego apartó la sábana, pasó las piernas por el costado del colchón y se puso de pie. Miró a la mujer sentada en la silla. ‘¿Puedo al menos sentarme? Soy mayor que tú. Tengo un pie en la tumba.’
La mujer levantó el dedo con el clip adjunto.
‘Lo siento. El cable es demasiado corto para poder moverlo. Si quieres sentarte, utiliza el alféizar de la ventana.
Bridgeman se volvió y miró hacia el alféizar de la ventana. Consideró sentarse en él. Pero recibir órdenes de una de las mujeres ya era bastante malo, así que decidió apoyarse en ella. Observó cómo la otra mujer terminaba su búsqueda en la cama. De nuevo se quedó vacía.
‘¿Créeme ahora?’ dijo Bridgeman.
La mujer sacó un papel de su bolsillo y se lo entregó a Bridgeman. Había una lista de nombres. Seis de ellos, escritos a mano con una letra temblorosa y arácnida. Bridgeman’s fue uno de ellos. Reconoció a los otros cinco. Varinder Singh. Geoffrey Brown. Michael Rymer. Charlie Adán. Neville Pritchard. Y debajo del nombre final había un símbolo. Un signo de interrogación.
La mujer dijo: “Falta un nombre”. ¿Quién es?’
El corazón de Bridgeman ya no latía con fuerza. Ahora parecía como si estuviera lleno de lodo. Como si no tuviera la fuerza para forzar que su sangre entrara en sus arterias. No pudo responder. Significaría romper su juramento. Había jurado no revelar nunca un solo detalle. Todos lo habían hecho, veintitrés años antes, cuando quedó claro lo que habían hecho. Y el nombre que faltaba era el más raro…