James Patterson es el maestro del género del thriller policial. Sus ingeniosas tramas nos mantienen en vilo y siempre están llenas de acción. Su nueva novela independiente, 12 meses de vidano es una excepción.
Su última novela sigue a Jane Smith, una destacada abogada criminalista de Nueva York que defiende a un hombre de alto perfil acusado de un triple homicidio. Smith hace todo lo posible por sus clientes y a menudo parece más una investigadora que una abogada. Todo sigue igual hasta que llega la bomba: le han diagnosticado una enfermedad terminal y sólo le quedan 12 meses de vida, a menos que uno de sus enemigos la mate primero.
Lea a continuación para obtener una muestra exclusiva del último libro de James Patterson, que saldrá el 28 de septiembre.
12 meses de vida
por
James Patterson
Capítulo uno
“Por última vez”, me dice mi cliente. “Yo. No. Maté. A esas. personas”.
Y añade: “Tienes que creerme. Yo no lo hice”.
El abogado contrario se referirá a él como “el acusado”. Es una forma de encasillarlo, ya que el abogado contrario cree absolutamente que hizo matar a toda esa gente. Las víctimas. La familia Gates. Padre. Madre. Y su hija adolescente. Todos con disparos en la cabeza. En algún momento en medio de la última noche de sus vidas. Quien lo hizo, y el estado dice que mi cliente lo hizo, tuvo que haber usado un supresor.
“Rob”, digo, “podría haber mencionado esto antes: I. No. Dar. A. Mierda”.
Rob es Rob Jacobson, heredero de una editorial legendaria y también propietario de la empresa inmobiliaria más grande de los Hamptons. La vida era buena para Rob hasta que terminó en la cárcel, pero eso es cierto para casi todos, ricos o pobres. Culpable o inocente. He defendido a ambos.
¿A mí? Soy Jane. Fulana. No es un nombre falso, aunque desearía que lo fuera al final de este juicio.
Hubo un tiempo en el que habría intentado mantener a alguien como Rob Jacobson alejado de la aguja, cuando Nueva York todavía era un estado con pena de muerte. Ahora es mi trabajo ayudarlo a vencer la cadena perpetua. A partir de mañana. Tribunal del condado de Suffolk, Riverhead, Nueva York. Quizás a cuarenta y cinco minutos de donde Rob Jacobson está acusado de matar a tiros a la familia Gates.
Son cuarenta y cinco minutos sin tráfico. Buena suerte con eso.
“Ya te dije esto antes”, dice. “Para mí es importante que me creas”.
No es de extrañar. Ha estado condicionado toda su vida a que la gente le diga lo que quiere oír. Es otra ventaja que conlleva ser Jacobson.
Hasta ahora, eso es.
Estamos en una de las salas de abogados al final del pasillo de la sala del tribunal. Mi cliente y yo. Ventana larga al otro extremo de la habitación donde el guardia puede vigilarnos. No por mi seguridad, me digo. Rob Jacobson. Tal vez el guardia pueda ver por mi lenguaje corporal que de vez en cuando siento la necesidad de estrangularlo.
Lleva su mono naranja. Llevo la misma falda y chaqueta gris oscuro que usaré mañana. Lo que considero mi traje de sinceridad.
“Importante para tú”, digo, “a mí no. Necesito que doce personas te crean. Y yo no soy uno de los doce”.
“Tienes que saber que no soy capaz de hacer algo como esto”.
“Claro. Vayamos con eso”.
“Suenas sarcástico”, dice.
“No. Yo soy sarcástico.”
Esta es nuestra última reunión previa al juicio, una que él solicitó y que es una completa pérdida de tiempo. Mío, no suyo. Busca cualquier excusa para salir de su celda en el Centro Correccional de Riverhead aunque sea por una hora y ha insistido en repasar una vez más lo que él llama “nuestro plan de juego”.
Nuestro —Me encuentro con mucho de eso.
He tratado de explicarle que cualquier abogado que permita a su cliente dirigir el espectáculo debería ahorrarles a todos mucho tiempo y esfuerzo (y una gran cantidad de dinero del estado) y llevar al cliente directamente a Attica o al correccional de Green Haven. Pero Rob Jacobson nunca escucha. Aflicción de por vida, hasta donde yo sé.
“Rob, no sólo quieres que te crea. Quieres que me gustes”.
“¿Hay algo tan malo en eso?” pregunta.
“Este es un juicio por asesinato”, le digo. “No es una aplicación de citas”.
En apariencia me recuerda a George Clooney. Pero todos los chicos guapos con cabello canoso me recuerdan a George. Si lo hubiera conocido hace varios años y hubiera podido lograr que se quedara quieto el tiempo suficiente, podría haberme casado con él.
Pero sólo si hubiera estado entre matrimonios en ese momento.
“Detenme si me has oído decir esto antes, pero me tendieron una trampa”.
Suspiro. Es más ruidoso de lo que pretendía. “Está bien. Para.”
“I era“, dice. “Preparar. Nada más tiene sentido”.
“Ahora, deténme si has oído esto de mí antes. ¿Creado por quién? ¿Y con tu ADN y tus huellas dactilares esparcidas por esa casa como polvo de hadas?”
“Eso es algo que usted debe descubrir”, dice. “Una de las razones por las que te contraté es porque me dijeron que eres tan buen detective como abogado. Tú y tu chico”.
Jimmy Cunniff. Ex-PD de Nueva York, de la misma manera que yo soy ex-PD de Nueva York, incluso si solo duré un total de ocho meses como policía callejero, antes de durar poco más como investigador privado con licencia. Por eso fui mi propio investigador durante los primeros años después de obtener mi título de abogado. Luego contraté a Jimmy y finalmente comencé a delegar, casi como último recurso.
“Para no exagerar”, le digo, “no sólo somos buenos. Resulta que somos los mejores. es ¿Por qué nos contrataste a los dos?
“Y por qué cuento contigo para encontrar a los verdaderos asesinos eventualmente. Para que la gente sepa que soy inocente”.
Me inclino hacia adelante y le sonrío.
“¿Rob? Hazme un favor y nunca más vuelvas a hablar de los verdaderos asesinos”.
“No soy OJ”, dice.
“Bueno, sí, sólo mató a dos personas”.
Veo que su rostro cambia ahora. Veo algo en sus ojos que no me gusta mucho. Pero claro, no me gusta mucho. Otra cosa con la que me encuentro mucho.
Poco a poco recupera la compostura. Y la certeza del rico de que todo esto es una especie de gran error. “A veces me pregunto de qué lado estás”.
“Tuyo.”
“Entonces, a pesar de lo mucho que te gusta hacerme pasar un mal rato, crees que te estoy diciendo la verdad”.
“¿Quién dijo algo sobre la verdad?” pregunto.
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