Resumen de libros
Imbuido en cada página con el asombroso humor y compasión de Frank McCourt. Este es un libro glorioso que lleva todas las marcas de un clásico.
“Cuando miro hacia atrás en mi infancia, me pregunto cómo logré sobrevivir. Fue, por supuesto, una infancia miserable: la infancia feliz apenas vale la pena. Peor que la infancia miserable ordinaria es la infancia irlandesa miserable, y peor aún es la miserable infancia católica irlandesa”.
Así comienza las memorias ganadoras del Premio Pulitzer de Frank McCourt, nacida en la era de la depresión Brooklyn de inmigrantes irlandeses recientes y criados en los barrios bajos de Limerick, Irlanda. La madre de Frank, Angela, no tiene dinero para alimentar a los niños desde que el padre de Frank, Malachy, rara vez trabaja, y cuando lo hace bebe su salario. Sin embargo, Malachy, exasperante, irresponsable y seductor, nutre en Frank un apetito por lo único que puede proporcionar: una historia. Frank vive por los cuentos de Cuchulain de su padre, que salvó a Irlanda, y del ángel en el séptimo paso, que trae a su madre bebés.
Quizás es una historia la que explica la supervivencia de Frank. Usando trapos para pañales, rogando la cabeza de un cerdo para la cena de Navidad y recolectando carbón desde la carretera para encender un fuego, Frank soporta la pobreza, la casi estrella y la crueldad casual de parientes y vecinos, pero vive para contar su historia con elocuencia, exuberancia y notable perdón.
Las cenizas de Angela, imbuidas en cada página con el asombroso humor y compasión de Frank McCourt, es un libro glorioso que tiene todas las marcas de un clásico.
Capítulo IV
El primer día de comunión es el día más feliz de su vida debido a la colección y James Cagney en el Lyric Cinema. La noche antes de estar tan emocionada que no podía dormir hasta el amanecer. Todavía estaría durmiendo si mi abuela no hubiera venido a golpear la puerta.
¡Levantarse! ¡Levantarse! Consigue a ese niño de la cama. El día más feliz de su vida y él se rastreó arriba en la cama.
Corrí a la cocina. Quítate esa camisa, dijo. Me quité la camisa y ella me empujó a una tina de hojalata de agua fría helada. Mi madre me frotó, mi abuela me fregó. Estaba crudo, estaba rojo.
Me secaron. Me vistieron con mi traje de comunión de primer terciopelo negro con la camisa blanca con volantes, los pantalones cortos, las medias blancas, los zapatos de cuero de patente negro. Alrededor de mi brazo, ataron un arco de satén blanco y en mi solapa cubrían el corazón sagrado de Jesús, una imagen con sangre goteando, llamas a su alrededor y en la parte superior una corona de espinas de aspecto desagradable.
Ven aquí…